Спасибо врачу. 21 июня — день медицинского работника

В хирургическое отделение больницы меня доставили по скорой, задолго до пандемии. Тогда, что такое врачи не знала. Но представлялось, хирурги — сильные и красивые. Взять в руки скальпель, «всадить» его в человека, для этого нужны сила и знания. Мое воображение меня не подвело, хирурги все оказались красавцы. Кроме моего лечащего врача. Мне достался низенький, плотненький и не молодой. «Не повезло», — подумала я, в наркозе на операционном столе закрывая глаза. Глаза открываю, передо мной в палате мой лечащий врач. И вдруг, о радость, за его плечами маячит интерн, еще красивее уже виденных мной хирургов, что приходили к соседкам по палате. А надо заметить, лежу я в кровати в луже собственной крови, не до конца меня зашили, так надо было. То есть встать с кровати не могу, и голову помыть, и намарфетиться. Но красота интерна к жизни зовет. Он как олицетворение здоровья и жизненной силы. Мой непосредственный врач на меня кричит. И дальше все время кричал и командовал. Пока дело к выписке не пришло. Через 21 день после операции. Я, согнувшись пополам, ходить уже могла. Из больницы вышла и вдруг понимаю — мне не хватает моего врача. Ни молодого интерна, ни других хирургов, что приходили в мою палату к студентке из института культуры. Она песни пела, а врачи песни те слушали. Лето, все же, было на дворе. А не хватает мне моего низенького, плотненького, не молодого врача и его криков, приказов и командного голоса. Потому что именно под этот голос я шла из болезни к жизни. И то «минное поле» под руководством опытного командира, моего врача было пройдено. И ждала я третье воскресенье июня, чтобы семенить к моему врачу с подарками и теплыми словами сердечной благодарности.